石碑上刻着妻子的名字和生卒年，颜文馨，生于197x年11月9日，卒于201x年7月20日，终年三十四岁。
望着黑白照片里的美人，舒清长叹了一口气，弯下腰将花放在碑前，喃喃道："文馨，生日快乐。"
痛苦的回忆如潮水般涌来，只是其中没有多少爱与温情，全部都是愧疚。
“如果我当时没有被叫走……”
“如果我寸步不离地跟着你……”
“如果……”
没有如果。
天色阴沉沉的，舒清在墓碑前站了好久，任由凉风吹乱额前的发丝，她不得不承认，时间是世界上最有效的忘情水，第四个站在这里的年头，她对妻子的感情已经不那么浓烈。
也许是爱得不够深，许多往事犹如背景虚化般模糊，她甚至怀疑过，从学生时代到三十而立，这十几年的光阴，真的存在吗？
愧疚像一条无形的锁链，将她拴在这里，她也不知道还要被栓多久，渐渐变得无欲无求，这辈子，也就这样了。
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