“没关系。”他说。
林昭在他颈窝里蹭了蹭，像一只做错了事的小狗，想道歉又不知道该说什么，只能蹭来蹭去地撒娇。
“下次，”他闷闷地说，“下次我会更好的。”
祝青没有说话。他看着天花板，月光从窗户照进来，在白色的天花板上投出一片银灰色的光斑。威尼斯的水声从窗外传进来，轻轻的，远远的，像有人在很远的地方弹着一首很慢的曲子。
林昭的呼吸慢慢地变平稳了。他的身体从滚烫变成温热，从紧绷变成松弛，像一块被烧红的铁慢慢地冷却下来，变成一块温热的、安静的石头。他的手指还和祝青的扣在一起，没有松开。掌心贴着掌心，指缝嵌着指缝，两个人的手汗混在一起，分不清是谁的。
威尼斯的夜还很长。水还在流，月亮还在天上挂着，运河边的灯还在一盏一盏地亮着。而这间小小的房间里，两个人叠在一起，像两把被叠放的勺子，安静地，慢慢地，呼吸着彼此的呼吸。
刚开荤的少年是可怕的，祝青还在遗憾没有事后烟，那根刚刚偃旗息鼓的东西，就贴着他的尾椎骨，一寸一寸地硬起来。
林昭紧紧抿着唇，巴巴地望着他。那目光带着一种小心翼翼的、生怕被拒绝的试探。他的睫毛很长，垂下来的时候在颧骨上投下一小片阴影，像两把合拢的小扇子。
“祝青...”他叫他的名字，声音很低，带着一点刚开过荤的沙哑，尾音微微发颤，“我...我还想...”
祝青没说话。他应该拒绝的。他已经三十二了，不比二十出头的小伙子，经不起这样折腾。他的腰已经开始疼了，大腿内侧的肌肉也在隐隐发酸。他知道明天早上起来自己大概会连路都走不稳。
但他没有说话。
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