车子停在老家门口时，妈妈只是把钥匙塞进我手里：
「我去附近买点东西。」
她没多说什麽，背影很快消失在巷口。只剩我一个人在门前，像个临时借住的人。
外婆家午後的光线斜斜地落在楼梯间，空气里有晒过棉被的温度，也有旧衣服和灰尘的气息。
我的每一步都踩得很轻，像怕惊动什麽。指尖划过木扶手，磨得发亮的地方还留着小时候的高度。
我在屋里闲晃，像在找什麽，又像在和过去的自己打个照面。
外婆的房间里，cH0U屉塞满泛h的信纸、照片和旧日记本。
翻着翻着，看到了十岁那年跟外婆大吵时外婆在日记本上的纪录：
「其实，我也不知道怎麽做才对……」
这行字好像凝结了所有卡在心里的刺，我第一次觉得外婆也只是个会害怕的老人。
日记本里还夹着一封泛h的信纸，我看见那张熟悉却又陌生的「半只遗书」–爸爸的字迹，停在半句话上，像他的人一样，永远没有说完，也永远回不来。
我一直都记得这张信纸。外婆从爸爸丧礼带回来，什麽也没说，只是把信塞进老旧的五斗柜里。那时我还小，不懂告别的意义，只觉得这张纸像一块冰，握久了也不会融化。
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